Stormur í fjöllum: einmana nótt í fjallaskála með dularfullum óþekktum

Ég lagði af stað í einstaka göngutúr um Tatra-fjöllin, dreymandi um þögn fjalla og ferskt loft. Ég var þrjátíu og átta ára gömul, ekkert sambandslaus eftir slit sem skildu eftir sig hungur eftir ævintýrum. Bakpoki þungur af búnaði, skóar draslgaðir, og ég full af orku. Veðrið var hið fullkomna – sól skein, fuglar sungu. En fjöllin elska að koma á óvart.

Skyndilega dökknuðu skýin. Skýin hrundu áfram með hraða eldingar, vindurinn húkkaði, og fyrstu regndropparnir slógu eins og nálir. – Djöfull, þetta er ekki barnaleikur – muldraði ég við sjálfa mig, hröðlandi skrefunum. Kortið benti á nærliggjandi skála, eina bjargvíðina. Ég hljóp sikksakk á sléttum steinum, hjartað barðist eins og hamar. Í fyrsta sinn var ég virkilega hrædd – stormur í fjöllum er enginn skemmtun, ég gæti villst á stíg, ofkæling stóð bak við hornið.

Ég komst að gömlum trébyggingum, dropandi af vatni. Hurðin skrappnaði, ég ýtti henni á öxl. Innandyra var hálfmyrkur, lykt af rökvi og reyk frá arni. Og þá sá ég hann. Hann stóð við arinninn, hávaxinn, breiðaxlaður, með dökku hári sem féll yfir ennið. Hann var um þrjátíu og fimm ára, andlit rufuð af hrukkum frá vindi, en augun – þessi bláu augu – brann af hlýju. Hann hafði kastað af sér blautri jakka, blottandi vöðvaðan bringu undir blautri bol.

– Velkomin í mitt tímabundið ríki – sagði hann brosandi, réttandi fram hönd. – Ég er Marek, göngumaður frá Varsjá. Stormurinn hefur lokað okkur inni.

– Ola – svaraði ég, þrýstandi höndina hans. Fingrarnir hlýir, sterkir. Ég fann virkilega skjálfta, ekki bara af kulda. – Ég hélt ég væri ein. Þakka Guði að skálinn opinn.

Við kveiktum aftur eldinn. Marek kunni sig við – eldstæðið gnýrði fljótlega, og við þurrkuðum fötin. Ég sagði honum frá mér: vinna í auglýsingastofu, flótti frá borgarhljóði. Hann – náttúru ljósmyndari, frílansari, elskandi einmanaleiðangra. Samtal flæddi létt, eins og vín við kvöldmat. Stormurinn geisaði úti, þrumur skóku veggjum, eldingar lýstu herberginu.

– Þú ert hugdúðleg að fara ein í fjöll – sagði hann, hellandi te úr hitakönnu. – Konur koma sjaldan hingað án félagsskapar.

– Ég elska áskoranir – blikkaði ég. – Og þú? Einbúi?

– Stundum. En í dag... örlögin sameinuðu okkur. – Augnaráð hans stoppaði við varirnar mínar. Ég fann hvernig hlýjan frá arninum blandast við hita í líkamanum.

Skálinn var tómur – forstöðumaðurinn fór niður, skilandi eftir lykla. Ein stór stofa með eldhúsi, borða og tveimur feldsængum. Við breiddu út svefnpokana, en spennan jókst. Ég skildi af mér blautu buxurnar, eftir í nærbuxum og bol. Marek snéri burt augum, en ekki alveg. – Fyrirgefðu – hvísladi hann. – Þú ert... falleg.

– Ekki biðja afsökunar. Það er lof – svaraði ég dræstliga. Í fyrsta sinn í mánuðum fannst mér ég lönguð. Stormurinn hætti ekki, vindurinn húkkaði, regn hamraði á þaki. Við sátum nálægt, hné snertu. Við tölum um drauma, frelsi, augnablik sem breyta lífi. Hann snerti hönd mína, varlega en fastlega. Neisti skaut í gegnum mig.

Nóttin lofaði að vera löng. Og heit.

Eldurinn sprakk í arninum, varpaði gullnu ljóma á andlit okkar. Stormurinn gafst ekki upp – vindurinn gnýrði, eins og hann vildi velta skálanum. En innandyra var hlýtt, náið. Marek bjó til einfalt kvöldmat: dósamat, brauð, þurrkaðar ávextir. Við átum við borð, fætur fléttaðir undir borðplötu.

– Segðu mér meira frá þér – bað hann, leggjandi hönd á mína. – Hvað kom þig virkilega í þessi fjöll?

– Flótti – játaði ég heiðarlega. – Fyrrverandi svíkti mig. Ég þurfti andardrátt. Og þú? Ertu með einhvern?

– Nei. Frelsið er míkur fíkn – hló hann djúpt, og ég fann titring í kviði. – En ég viðurkenni, félagsskapur þinn er ánægjuleg breyting.

Samtal leiddi á meira persónuleg efni. Við hlóðum að mistökum fortíðar, deildum fantasíum. Hann játaði að hann elskaði sterkar konur, sem óttast ekki ævintýri. Ég – að ég dreymdi um ástríðu án skuldbindinga. Vín frá bakpoka hans hitaði blóðið. Við förum af okkur bolana, eftir í nærbuxum. Mín gæsablómaríðu nærbuxur brástu við hans boxarbum – spenntir vöðvar, tatúering á örmum.

– Þú ert frábær – hvísladi hann, færandi sig nær. – Þessi augu... eins og fjöll við dagmál.

– Og þú hefur listamannshönd – svaraði ég, stríðandi biceps hans. Ég var virkilega blaut, ekki af regni. Hjartað barðist í kverkanum. Stormurinn hamraði, hulandi hraða andardrætti okkar.

Við sátum á dýnu fyrir framan arninn. Marek lagði arm um mig, og ég þröngdist inn í bringu hans. Hann lukt af skógi, svita og karlmennsku. Fyrsti kossinn var mjúkur – varir snertu, próf. En svo sprakk hann. Tungur fléttuðust í gráðugum dansi, hendur ferðuðust um líkama. Hann tók af mér brjóstahaldarann, geirvörður stífnuðu af kulda og spennu.

– Ég vil kyssa þig alls staðar – stennði hann, sogandi hálsinn minn.

– Já... vinsamlegast – hvísladi ég, opnandi buxur hans. Hans limur var harður, pulserandi. Ég strók hann hægt, horfandi í augu. Hann gæddi brjóstum mínum, fingrar snéru í kringum geirvörðu.

Við lögðum okkur nøkt, húð við húð. Stormurinn sveppi okkur, eins og dundu. Hann sleikti lærðin mín, nálægt miðju. Í fyrsta sinn fann ég slíka extasi – tunga á klíтори, fingrar inní. Ég öskraði hægt, vriflandi. Hárpunktur kom sem bylgja, skók í mér.

– Nú er þín röð – muldraði ég, kneelandi. Ég tók hann í munn, sogandi djúpt. Bragð salt, karlmennskulegt. Hann stennði, haltandi mig í hár.

Spennan jókst. Ég vissi að þetta var bara byrjun. Nóttin var okkar.

Arninn dofnaði, en eldurinn í okkur brann. Við lögðum okkur fléttaðir, líkamar svitaðir, andardrættir rofnandi. Stormurinn veikti, en þrumur hamruðu enn í takt við hjörtu okkar. Marek reis yfir mig, augu brunnu af löngun.

– Ég vil vera í þér – hvísladi hann, dreifandi lærðum mínum.

– Komdu inn... núna – bað ég, vriflandi mjöðmum. Ég var virkilega tilbúin, blaut, pulserandi. Hann kom inn hægt, sentimetr eftir sentimetra. Full, fyllt. Við stennðum saman.

Hann hreytti sér rólega, djúpt. Naglarnir mínir grafust í bak hans, varir bitu arm. – Þú ert svo þétt... fullkomin – stennði hann, hraðandi.

– Harðar, Marek! – kallaði ég, fylgjandi honum. Við skiptum um stellingar: ég efst, ríðandi villilega, brjóst sveiflandi. Hann aftan, troðandi hart, klappandi rass. Hvert hreyfing var elding unaðar.

– Ég elska þetta... líkama þinn – æddi hann, sogandi geirvörðu mínar.

– Hættu ekki... ég kem! – öskraði ég, springandi í orgasmu. Veggir skálans virtust skjálfta. Hann kom skömmu síðar, fyllandi mig heitu sæði. Við féllum uppureld, faðmandi.

Við lögðum okkur þögull, hlustandi á regn. – Þetta var galdur – hvísladi ég.

– Bestu nóttin í lífi mínu – svaraði hann, kysjandi ennið. – Takk fyrir að stormurinn henti okkur hingað.

Morgunninn liðu stormurinn. Morgunmatur, skipt á númerum. Við fórum niður saman, lofandi endurtekningu. Í fyrsta sinn fannst mér ævintýrið hafa breytt mér að eilífu. Fjöllin huldu leyndarmál okkar.